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Lire la suiteA livre ouvert avec Anuradha Roy
«Elle aurait pu s’envoler et se transformer en oiseau de nuit, ou bien ses membres auraient pu se transmuer en racines et en branches, son torse en tronc d’arbre. Tout semblait possible.» Anuradha Roy – Toutes ces vies jamais vécues(Aquarelle Anuradha Roy) Racontez-nous où commence un livre Avec une image qui me revient sans cesse, quelque chose de mystérieux que je dois découvrir – et je dois...
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Lire la suiteBruit du vent, morsure du soleil, cri du chevreuil…
Alexis Anne-Braun Allez, juste cent arbres et l’odeur du foin. C’est comme une première fois. Le reste je n’en parle pas encore. Je le garde pour plus tard, quand je me serai lassé déjà du royaume des graminées. J’ai quitté la ville où les gens viennent d’obtenir l’autorisation de sortir de chez eux. A la fin du mois de mai, nous n’en sommes plus à la pornographie des fleurs écloses. Il est devenu...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Cécile Guidot
De la nuit mateDe la ouate des rêvesViennent les premiers mots.Ceux de Cécile Guidot à l’issue de sa résidence d’écriture De Pure Fiction pour un prochain roman après sa trilogie addictive commencée avec Les actes. Racontez-nous où commence un livre Il vient d’une image qui reste dans la tête et grandit, ça peut être un regard ou une silhouette ou un trait de lumière sur un trottoir, un paysage, une...
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Lire la suiteEt ma peine toute rentrée…
Elie Maure La voix réconfortante de mes ancêtres, ils veillent mon sommeil sur ma terre retrouvée, ceci est mon refuge La voix haletante des chevreuils qu’on ne voit jamais. Chez moi, ils nous saluent d’un signe de tête et nous laissent les admirer. Ici, ils brament dans le jour mourant, il ne faut pas les chercher, seulement les désirer. La voix impérieuse du chien Athos sous ma fenêtre à l’aube, Tu m’as...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Elie Maure
Racontez-nous où commence un livre Par une phrase toujours et une idée monstrueuse. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu de « quand on écrit » Le matin, devant une fenêtre avec vue sur un arbre, sans l’arbre, ce n’est pas possible. Le temps n’est pas suspendu, il devient concentré, il dévore tout. Quand vous lisez, vous êtes où, vous êtes qui ? Que se...
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Lire la suiteOdysséennes: cinq femmes homériques…
Parce que pour lui l’Odyssée est « le poème des femmes », en réponse à l’Iliade qui est « l’épopée des hommes », Sylvain Fort revisite le long poème d’Homère en observant ces femmes près desquelles Ulysse, perdu en mer, s’attarde. Ulysse le rusé qui a quitté Troie où il a combattu et qui, poursuivi par la haine de Poséidon, erre sur la Méditerranée à la recherche...
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Lire la suiteLes voix…
Elie Maure La voix du coucou et ses déraillements absurdes, enrouement, Silence dans la salle ! La syllabe additionnelle, incongrue, cou-cou-cou, Qui ose ? La voix d’Annie Ernaux abandonnée à Passion simple et retrouvée de l’autre côté du miroir dans Le vrai lieu La voix posée de l’arrière-petit-fils d’Elsie Reford, grande dame anglaise, elle n’est pas dévote, elle aussi, elle veut imaginer toujours plus ...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Alexandre Bergamini
Dans la chambre noire d’Alexandre Bergamini, il y a des paysages nus et gorgés d’une sève, des images qui seraient une argile blanche. Il écrit, apprivoise les chevreuils et passe au tamis de son regard la poésie d’un monde grandeur nature. Racontez-nous où commence un livre Il commence dans le désert ou au fond du trou. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu...
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Henry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.Jankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Victor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Pierre Drachline
Qui ne connaît pas l’ivresse littéraire, ignore qu’il est possible de bondir hors de soi.Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresGeorge Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.Emile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautJean Giono
Il y a des choses qui sont ininventables ou qui paraissent être ininventables, ce sont précisément celles-là qu’il faut inventerFederico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionJaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Virginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéOctavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Sénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.Paul Valéry
Celui même qui veut écrire son rêve se doit d'être infiniment éveillé.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombreHenry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Pierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Hélène Cixous
Lire et vivre sont des synonymes. Lire c’est écrire, c’est le premier temps de l’écritureCharlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantAnnie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.William Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Paul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.Articles les plus récents
La poésie a des mains d’homme…
Le cheval Péguy
Jean-Luc Seigle – Editions Pierre Guillaume de Roux
Jean-Luc Seigle a du style. Après son précédent roman En vieillissant les hommes pleurent, on retrouve dans ce bref récit des fulgurances, une retenue aussi, d’où jaillit une émotion que l’on peut dire d’enfance, une émotion pure. Charles Péguy, Jeanne d’Arc et le temps sont la grande affaire de ce texte mais pas seulement. Il y a aussi le seigle avec lequel la grand-mère et la mère de Péguy rempaillent les chaises.
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Ce sont mes amours que le vent emporte ?
Rien
Emmanuel Venet – Editions Verdier
Après ma première lecture de « Rien », réalisant que comme le narrateur, le héros, le meilleur ami du narrateur quoi qu’il s’en défende, et tous les autres personnages du roman, réalisant donc que comme eux j’avais raté et ma vie amoureuse et ma vie professionnelle, ma vie tout court donc, je me suis demandée si la meilleure manière de rater ma mort serait de l’attendre ou de la provoquer…
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Le bonheur est dans le RER….
Le liseur de 6h27
Jean-Paul Didierlaurent – Editions Au Diable Vauvert
Auteur de nouvelles, Jean-Paul Didierlaurent nous enchante avec son premier roman, un conte de fées moderne, mettant en scène « les invisibles », ces gens que l’on ne voit pas, qui ne comptent pas, que l’on ne remarque pas, prisonniers d’une vie monotone, étriquée, fade et sans avenir, engendrée par une société qui n’existe que pour le paraître.
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Ta mère cherchait son assassin…
Chevrotine
Eric Fottorino – Editions Gallimard
Chevrotine… C’est le nom que l’on donne à des munitions utilisées dans des fusils de chasse à âme lisse pour augmenter la probabilité de toucher une cible en mouvement. Chevrotine… C’est une lettre ouverte. Le roman d’un amour meurtrier. Car Alcide a tué sa femme Laura ; il y a crime oui, mais pas de suspense ; plutôt une tentative de rédemption par les mots.
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A livre ouvert avec Marcus Malte
« J’ai cueilli ce brin de bruyère
L’automne est morte souviens-t’en
Nous ne nous verrons plus sur terre
Odeur du temps Brin de bruyère
Et souviens-toi que je t’attends »
L’adieu – Guillaume Apollinaire
Je ne vais pas en faire l’analyse, je ne sais pas et je n’aime pas faire ça. Simplement dire que, à mes yeux, tout est là : la vie, l’amour, la mort, l’émotion, le temps qui passe, et même un soupçon d’espoir. Je suis touché. Ébloui. Je suis jaloux. Je m’acharne à noircir des pages et des pages pour tenter d’atteindre au même résultat. J’échangerais bien quelques-uns de mes romans contre ces quelques vers. Voilà, c’est dit.
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