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Lire la suiteDu plus haut du Causse…
Gilles Lades L’on quitte des ruisseaux courant au vif de leur écume pour des routes ombreuses jusqu’aux cultures des hauteurs. Villages et hameaux font clairière dans le silence et la sagesse des siècles… Du plus haut du Causse, se déploie un pays aux mille collines. L’horizon devient immense, l’étendue roussit sous la canicule. Bientôt le lointain s’aplanit sans perdre son mystère. Le ciel...
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Lire la suiteJe ne parle pas le kituba…
Arno Bertina lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction pour son prochain récit aux éditions Verticales Si elles n’écrivent pas, peut-être pourront-elles se confier… ? Mais je ne parle pas le kituba, malheureusement. Ce sera donc en français, nous avons cette langue en commun. Mais quel lien suis-je en train de construire si c’est à elles de s’adapter ? Ce qu’elles vivent la nuit, dans...
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Lire la suiteTendre l’oreille et décrire ce que l’on voit…
Arno Bertina lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction pour son prochain récit aux éditions Verticales Impossible d’arriver avec mes repères, notre façon française de vivre la famille, d’en faire ou non une valeur, d’en faire ou non la boussole de notre vie intérieure, dicter à Indura, la jeune congolaise, son attitude, celle qui serait la plus judicieuse, ou la plus orgueilleuse....
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Lire la suiteL’impression d’être dans un roman d’effroi…
Arno Bertina lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction pour son prochain récit aux éditions Verticales Elles sont électrisées comme des ados françaises sur le point de sortir alors qu’elles savent les violences parfois terrifiantes auxquelles la nuit les expose, ou les livre, dont les ados françaises ne connaissant même pas le début – une cuite, vomir et puis c’est tout. Dans la vie de...
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Lire la suiteLe vert fait comme un baume…
Sophie Divry lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Vert, verdure, branches, fleurs, fossé. Vieux champs, petites feuilles, herbe courte. Soleil sur plantes, champ sur pierres, lichen sur velours, et vert sur jaune, et taches de rouge aussi. Un nombre infini de cailloux qui ont été jadis montés en murettes. Les murettes comme des sentinelles pacifiques. Il regarde la chaleur qui...
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Lire la suiteCe que les cailloux donnent de bon…
Sophie Divry lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Puisqu’il doit rester encore un moment, il est bon de dire « plateau calcaire », « chênes verts », « filet anti-chevreuil » (et non plus biche), « bois de chauffe », « pinson » (et non plus moineau). Les routes noires et les routes de poussière qu’on dit forestières et mille bergers soulevant les pierres. Il reprend vos mots, « Grès...
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Lire la suiteC’est la maison De Pure Fiction tout entière qui écrit…
Angélique Villeneuve lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Jamais l’on n’imagine, en découvrant un lieu nouveau, qu’à force de toucher, de regard, à force de traversées, il aille muer, à ce point et à cette vitesse, en un morceau de nous-mêmes. Le canapé bleu et les films, les livres, l’égouttoir et les verres, la surface brillante du bureau, le système de fermeture des baies, le...
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Lire la suiteLes rapaces, paraît-il, hennissent dans les bois…
Angélique Villeneuve lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Tu me racontais le Lot où tu allais enfant, l’été, chez ta grand-mère maternelle. Tu me racontais les rapaces qui, là-bas paraît-il, hennissent dans les bois comme le font les chevaux, tu me disais la truffe qu’un jour tu avais découverte en creusant sous un chêne et que l’on t’avait confisquée, tu me disais les chemins de...
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Météo Littéraire
La beauté du Causse attrape l’attention, et l’on reste stoïque sur sa chaise à se repaître de la symphonie naturelle qui éblouit les yeux, derrière la grande baie vitrée qui nous fait carapace. Dans notre repaire du Grès, on est tout petit sous la pluie, perdu dans le brouillard, accroché au Causse comme un arapède à son rocher, et l’on se sent heureux.
Guillaume de Fonclare lors de sa résidence d'écriture à la maison De Pure Fiction pour Ce nom qu'à Dieu ils donnent qui paraît en ce début 2019 aux éditions Stock
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Jankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Emile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautVictor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresFederico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionErri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.Pierre Drachline
Qui ne connaît pas l’ivresse littéraire, ignore qu’il est possible de bondir hors de soi.Pierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Charlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantPaul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombreVirginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéJaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Octavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Sénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Henry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.Annie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.William Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Henry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Paul Valéry
Celui même qui veut écrire son rêve se doit d'être infiniment éveillé.Articles les plus récents
La danseuse de Degas…
La petite danseuse de quatorze ans
Camille Laurens – Editions Stock
Camille Laurens s’empare de la vie de la jeune fille – toute jeune fille – Marie Geneviève Van Goethem, et de celle d’Edgar Degas, pour écrire un merveilleux essai/document/récit/ de ces deux vies entremêlées. Son livre fera le bonheur de tous ceux admirant la sculpture de Degas ayant pour modèle la jeune Marie, oeuvre d’art fameuse mais dont on savait si peu jusqu’à présent.
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Egérie, soutien et muse de nombreux peintres, compositeurs…
Gabriële
Anne et Claire Berest – Editions Stock
Les arrière-petites-filles de Gabriële Picabia, née Buffet, retracent la vie de cette personnalité hors norme, née a la fin du XIXème siècle et qui traverse presque tout le XXème siècle. Très jeune, Gabriële, fille d’officier, démontre son indépendance et ses dons artistiques en se consacrant à l’étude de la musique.
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La vitesse des arbres immobiles… (suite 8)
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lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
J’ai failli oublier
Qu’au-dessus de ma tête il y avait le ciel le plus sauvage.
Je me suis réveillé.
Il devait être deux heures du matin.
La vitesse des arbres immobiles… (suite 7)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Toutes les belles surprises me sont venues du ciel.
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La vitesse des arbres immobiles… (suite 6)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Cette vague indolente de chênes et cornouillers
Qui ne connait
Ni l’écume ni le ressac, ni la pitié
Moi
