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Lire la suiteCe que les cailloux donnent de bon…
Sophie Divry lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Puisqu’il doit rester encore un moment, il est bon de dire « plateau calcaire », « chênes verts », « filet anti-chevreuil » (et non plus biche), « bois de chauffe », « pinson » (et non plus moineau). Les routes noires et les routes de poussière qu’on dit forestières et mille bergers soulevant les pierres. Il reprend vos mots, « Grès...
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Lire la suiteC’est la maison De Pure Fiction tout entière qui écrit…
Angélique Villeneuve lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Jamais l’on n’imagine, en découvrant un lieu nouveau, qu’à force de toucher, de regard, à force de traversées, il aille muer, à ce point et à cette vitesse, en un morceau de nous-mêmes. Le canapé bleu et les films, les livres, l’égouttoir et les verres, la surface brillante du bureau, le système de fermeture des baies, le...
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Lire la suiteLes rapaces, paraît-il, hennissent dans les bois…
Angélique Villeneuve lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Tu me racontais le Lot où tu allais enfant, l’été, chez ta grand-mère maternelle. Tu me racontais les rapaces qui, là-bas paraît-il, hennissent dans les bois comme le font les chevaux, tu me disais la truffe qu’un jour tu avais découverte en creusant sous un chêne et que l’on t’avait confisquée, tu me disais les chemins de...
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Lire la suiteAccroché au Causse comme un arapède à son rocher…
Guillaume de Fonclare lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Aujourd’hui, il pleut, et l’on se trouve surpris. C’est une pluie sauvage et infiniment tonique ; il peut à grosses gouttes, qui frappent le carreau avec violence. Les nuages gris se sont posés sur le Causse, caressant les arêtes de calcaires des collines embrumées. La pluie vaut le soleil ; la nature est si belle qu’on en...
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Lire la suiteCe que les cailloux donnent de bon…
Sophie Divry lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction Puisqu’il doit rester encore un moment, il est bon de dire « plateau calcaire », « chênes verts », « filet anti-chevreuil » (et non plus biche), « bois de chauffe », « pinson » (et non plus moineau). Les routes noires et les routes de poussière qu’on dit forestières et mille bergers soulevant les pierres. Il reprend vos mots, « Grès...
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Lire la suiteSaint-Étienne de Calvignac, mille ans, porte bien son âge…
Guillaume de Fonclare lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction De mon repaire sur les hauteurs du Causse, je vole d’église en église depuis mon arrivée. De la petite Saint-Étienne de Calvignac à la majestueuse collégiale Notre-Dame à Villefranche-de-Rouergue, je n’ai de cesse d’en visiter les arcanes de pierres; de loin en loin, j’étends mon aire jusqu’à Cahors, Conques, Figeac, Rodez....
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Lire la suiteFéminin plurielles et masculin singulier…
Daniel Deronda – George Eliot – Editions Folio Nous flattons notre imagination en rêvant de tissages nouveaux, mais pendant ce temps notre vie est sur le métier, où la passion active s’emploie à manoeuvrer la navette pour donner à nos actions le motif habituel. George Eliot, elle, ne s’emploie à rien d’autre qu’à révéler dans les moindres et savoureux détails le duel engagé entre illusions et...
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Lire la suiteRien de ce qui est gratuit n’a de valeur…
Le Prix des âmes Emmanuel Pol – Editions Finitude Un roman d’une grande finesse, un texte ciselé et enlevé dans lequel deux personnages aux vies entrecroisées enchantent une seule histoire. Lucie, divorcée de son mari avocat vient de quitter une vie facile d’épouse des beaux quartiers pour devenir à la suite d’une méprise d’un de ses amants, Lilith, adepte de l’amour tarifé occasionnel. Elle décide...
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George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.Jaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."William Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Jankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresHenry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombrePaul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.Virginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéAnnie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.Sénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Charlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantEmile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautFederico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionPierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Octavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Henry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.Victor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Articles les plus récents
La vitesse des arbres immobiles… (suite 5)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Ce jour-là, on avait pris la route avant le lever du soleil. Je frissonnais dans mes culottes courtes que l’on n’appelait pas encore short. Porte d’Italie, nous roulions vers l’Italie.
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La vitesse des arbres immobiles… (suite 4)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
8 mai 2017 (librement inspiré par qui vous savez, l’immense génie d’Elsa, le méchant de Staline)
Il y avait la cohorte de la haine à l’haleine chargée
Le faux nez d’un Doriot, d’un Déat en veste de velours
La vitesse des arbres immobiles… (suite 3)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Tentation du malheur partagé. Je crois que ceux qui votent Front National ne cherchent pas le « meilleur à venir pour eux-mêmes ou pour les leurs » mais le malheur partagé pour tous les autres.
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La vitesse des arbres immobiles… (suite 2)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
La pluie a organisé son grand retour. ( Et il pleut sur le causse comme il ne pleut pas sur la ville. ) La ville, oui, la ville et la pluie sur l’asphalte. Le causse, oui le causse où la pluie engrosse l’herbe et la forêt. ( J’ai appris aujourd’hui qu’il n’est pas bien vu d’adopter un enfant en Turquie. ) Chaque goutte de pluie comme un grand roman qui s’écrit.
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La vitesse des arbres immobiles… (suite 1)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Est-ce l’excès de sang, un flux trop puissant, trop neuf, qui frappe à ma tempe ? Est-ce la robe caramélisée des vapeurs hashichéennes qui embrume ma tête ?
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