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Lire la suiteLa vitesse des arbres immobiles… (suite 6)
Shmuel T. Meyer lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction Cette vague indolente de chênes et cornouillers Qui ne connait Ni l’écume ni le ressac, ni la pitié Moi Je l’ai oubliée Car le ciel fût ici comme un aimable abîme Qui ne connut jamais L’insolent singulier Ni l’équilibre bleu de l’immobilité. André Breton : « Cette maison est un rêve : nous ne nous lassons pas de...
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Lire la suiteLa vitesse des arbres immobiles… (suite 5)
Shmuel T. Meyer lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction Ce jour-là, on avait pris la route avant le lever du soleil. Je frissonnais dans mes culottes courtes que l’on n’appelait pas encore short. Porte d’Italie, nous roulions vers l’Italie. Je guettais le panneau AUTOROUTE DU SUD et son entame de bitume gris. Puis, la lumière se levait contre ma joue et la laideur des...
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Lire la suiteLa vitesse des arbres immobiles… (suite 4)
Shmuel T. Meyer lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction 8 mai 2017 (librement inspiré par qui vous savez, l’immense génie d’Elsa, le méchant de Staline) Il y avait la cohorte de la haine à l’haleine chargée Le faux nez d’un Doriot, d’un Déat en veste de velours Je chante la domination violente de la liberté sur la moisissure L’anéantissement de cette merde pourpre...
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Lire la suiteLa vitesse des arbres immobiles… (suite 3)
Shmuel T. Meyer lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction Tentation du malheur partagé. Je crois que ceux qui votent Front National ne cherchent pas le « meilleur à venir pour eux-mêmes ou pour les leurs » mais le malheur partagé pour tous les autres. Je vis dans un monde où l’esprit s’incline devant la bêtise brodée d’or (d’après W. Shakespeare – Timon d’Athènes VI-3) De...
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Lire la suiteLa vitesse des arbres immobiles… (suite 2)
Shmuel T. Meyer lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction La pluie a organisé son grand retour. ( Et il pleut sur le causse comme il ne pleut pas sur la ville. ) La ville, oui, la ville et la pluie sur l’asphalte. Le causse, oui le causse où la pluie engrosse l’herbe et la forêt. ( J’ai appris aujourd’hui qu’il n’est pas bien vu d’adopter un enfant en Turquie. ) Chaque...
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Lire la suiteLa vitesse des arbres immobiles… (suite 1)
Shmuel T. Meyer lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction Est-ce l’excès de sang, un flux trop puissant, trop neuf, qui frappe à ma tempe ? Est-ce la robe caramélisée des vapeurs hashichéennes qui embrume ma tête ? Je vois l’extension du vert et les ombres du vert, le rythme loufoque et triste des douloureux chênes et cet infini printemps végétal qui submerge toute tentative...
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Lire la suiteLa vitesse des arbres immobiles…
Shmuel T. Meyer lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction Le bureau est orienté au sud-ouest de telle sorte que je ne vois pas le lever du soleil. Le jardin est tellement vert. Les chênes méditerranéens me rappellent ceux des monts de Judée, rachitiques et tourmentés. Une indulgence. Une grâce râpeuse, sans arrogance. (Lieder de Strauss.) Ouvrir mon ficher « roman »,...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Frank Magloire
Franck Magloire est un auteur précieux et l’on attend ses livres avec une ferveur rare. Il était au printemps à la maison De Pure Fiction pour y commencer un prochain roman et y relire les épreuves de Destination son livre à paraître en septembre au éditions Le Soupirail. Racontez-nous où commence un livre En marchant, en regardant, en écoutant, en se taisant… un mot, un geste, un souffle peut...
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Henry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Sénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Federico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionVirginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéJaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Victor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Pierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.William Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Annie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.Charlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantJankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Octavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresPaul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.Henry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.Articles les plus récents
La vitesse des arbres immobiles… (suite 6)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Cette vague indolente de chênes et cornouillers
Qui ne connait
Ni l’écume ni le ressac, ni la pitié
Moi
La vitesse des arbres immobiles… (suite 5)
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8 mai 2017 (librement inspiré par qui vous savez, l’immense génie d’Elsa, le méchant de Staline)
Il y avait la cohorte de la haine à l’haleine chargée
Le faux nez d’un Doriot, d’un Déat en veste de velours
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Tentation du malheur partagé. Je crois que ceux qui votent Front National ne cherchent pas le « meilleur à venir pour eux-mêmes ou pour les leurs » mais le malheur partagé pour tous les autres.
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Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
La pluie a organisé son grand retour. ( Et il pleut sur le causse comme il ne pleut pas sur la ville. ) La ville, oui, la ville et la pluie sur l’asphalte. Le causse, oui le causse où la pluie engrosse l’herbe et la forêt. ( J’ai appris aujourd’hui qu’il n’est pas bien vu d’adopter un enfant en Turquie. ) Chaque goutte de pluie comme un grand roman qui s’écrit.
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