Il fallait surtout ne pas être paresseuse. Non, il fallait, à peine rentrée des toutes premières promenades, noter les frémissements, les sursauts, les soubresauts. Dans ce fourré, sous les feuilles et les hautes herbes, qu’était-ce ? Une musaraigne, un scarabée doré à l’odeur pugnace et un peu âcre de musc, un lucane à l’armure noire, une mésange bleue, un crapaud, renardeau, souriceau menant sa vie intime et invisible ? Il fallait tout noter, ne surtout pas oublier ces frayeurs à chaque bruit, avant que cela ne devienne trop familier, que l’attention ne se relâche. Consigner l’étonnement devant les brassées de chèvrefeuille sauvage, surgissant en arbustes odorants, jaunes, roses, en flammèches, en feux de joie au milieu des clairières entourées de murs de pierres, secs et mousseux à la fois. Le chèvrefeuille à foison, fleur de Tristan et d’Yseut aux blanches mains, fleur de l’amour indéfectible et des serments d’éternité, car une fois enroulé autour d’un tronc, il ne peut plus, dit-on, en être séparé. Il était là, ce symbole amoureux, partout parfumant les sentiers et le bureau majestueux dans le pot vert anis. Je me jurais d’être studieuse, de bien noter chaque image, chaque sensation.

Cécile Balavoine lors de sa résidence d'écriture à la maison De Pure Fiction pour son roman Une fille de passage qui paraît début mars au Mercure de France