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Lire la suiteA livre ouvert avec Alexandre Bergamini
Dans la chambre noire d’Alexandre Bergamini, il y a des paysages nus et gorgés d’une sève, des images qui seraient une argile blanche. Il écrit, apprivoise les chevreuils et passe au tamis de son regard la poésie d’un monde grandeur nature. Racontez-nous où commence un livre Il commence dans le désert ou au fond du trou. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Laurence Nobécourt
Laurence Nobécourt ressemble à ses textes. Toute d’un absolu, ses fulgurances. Un frémissement aussi, et son onde court en nous longtemps, on pose nos yeux sur sa voix et livre après livre on butine une ruche mentale. Racontez-nous où commence un livre C’est un mystère qui m’échappe et dont je ne désire pas résoudre l’énigme. Depuis des années maintenant, je travaille sur plusieurs livres en même temps....
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Lire la suitePaysanne du verbe…
Laure Nobécourtlors de sa résidence à la maison De Pure Fiction À qui viendra glisser ses pieds de plumesDans la trace de mes pas tremblantsL’un après l’autre, HumainsNos pauvres vies pour enclume A forger la promesse de cireQui fond entre nos doigts brûlantsNi ferveur, ni amertumePour fendre la rosée du tempsAux alvéoles du vivantDans l’essaim de mon altitudeCe rêve de mielQue j’ai payé comptantJe n’ai...
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Lire la suiteL’esprit jonché de phrases…
Laure Nobécourtlors de sa résidence à la maison De Pure Fiction Où vivons-nous ? Dans la langue. Où ai-je vécu ? Dans le sursis du corps, l’esprit jonché de phrases en lesquelles il m’a fallu frayer l’étroit chemin des livres. Je reviens de l’horizon du Lot, de l’Occitanie hors du temps où, face à l’océan des arbres, j’ai fendu la houle d’un texte au travail depuis plus de dix ans. Traversée bénie. Dont...
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Lire la suiteBrins d’herbe marque page…
Alexandre Bergaminilors de sa résidence à la maison De Pure Fiction ping-pong avec un Cristal au soleil couchantbrins d’herbe marque page dans le livredéplacé par le ventle verre ne bouge pas et la rosée scintillepinsons des arbres chardonnerets élégantsmésanges charbonnières jaseurs boréalscoucou gris et pic épeichepotées vins forts et feu avec des qui deviennent amisles bourgeons pointent leur nez...
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Le chevreuil Hellène
Alexandre Bergaminilors de sa résidence à la maison De Pure Fiction La nuit vient de tomber doucement à mon arrivée et un chevreuil attend en bas du pré. Isabelle m’en a tout de suite parlé. Hélène Gaudy l’avait espéré, l’animal s’est fait désirer. Normal, lui ai-je écrit, tu es civilisée ; je suis une bête, entre bêtes on se renifle l’instinct de survie. Le désir est...
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Lire la suiteRetourner au reste du monde…
Hélène Gaudylors de sa résidence à la maison De Pure Fiction Je croyais l’avoir manqué. Quand j’ai envoyé ce texte à Isabel, j’avais déjà commencé à faire mes valises, à ranger la maison. Mon train partait dans quelques heures : il fallait m’arracher à la bulle de la résidence, de l’écriture. Je ne pensais plus du tout à lui. J’étais en plein ménage quand soudain, je l’ai vu : le chevreuil, là,...
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Lire la suiteJ’ai regardé les souvenirs…
Hélène Gaudylors de sa résidence à la maison De Pure Fiction À la radio, j’ai entendu un homme qui avait vécu en haut d’un arbre rappeler l’origine commune des mots « affût » et « affûter » : comme lui, j’ai fait en sorte d’affûter mon regard. Le bureau est devenu un point de vue : à chaque mouvement, je levais les yeux le plus lentement possible au cas où le chevreuil, lui aussi, aurait guetté ma...
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Hélène Cixous
Lire et vivre sont des synonymes. Lire c’est écrire, c’est le premier temps de l’écriturePierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Victor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresWilliam Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Jean Giono
Il y a des choses qui sont ininventables ou qui paraissent être ininventables, ce sont précisément celles-là qu’il faut inventerHenry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.Pierre Drachline
Qui ne connaît pas l’ivresse littéraire, ignore qu’il est possible de bondir hors de soi.Paul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.Charlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantVirginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéPaul Valéry
Celui même qui veut écrire son rêve se doit d'être infiniment éveillé.Emile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautJaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Octavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombreJankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Federico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionHenry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.Annie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.Sénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Articles les plus récents
Féminin plurielles et masculin singulier…
Daniel Deronda – George Eliot – Editions Folio
Nous flattons notre imagination en rêvant de tissages nouveaux, mais pendant ce temps notre vie est sur le métier, où la passion active s’emploie à manoeuvrer la navette pour donner à nos actions le motif habituel.
Lire la suite
Rien de ce qui est gratuit n’a de valeur…
Le Prix des âmes
Emmanuel Pol – Editions Finitude
Un roman d’une grande finesse, un texte ciselé et enlevé dans lequel deux personnages aux vies entrecroisées enchantent une seule histoire. Lucie, divorcée de son mari avocat vient de quitter une vie facile d’épouse des beaux quartiers pour devenir à la suite d’une méprise d’un de ses amants, Lilith, adepte de l’amour tarifé occasionnel.
Lire la suite
Le clapotis de la pluie, de mon texte et de la polenta…
Paola Pigani
lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction
16 /
Les oiseaux ne se cachent pas
Ils vaquent
Devant la pierre à silence…
Paola Pigani
lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction
13 /
Il y a un champ d’oiseaux sous mes fenêtres
Tous, merles, alouettes, passereaux viennent se nourrir au sol
Dix mandarines, un fond de tristesse, 4 citrons, 3 oignons…
Paola Pigani
lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction
10 /
Le bon gré et l’ivresse
Chaque jour commence à ma fenêtre
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