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Lire la suiteA livre ouvert avec Anuradha Roy
«Elle aurait pu s’envoler et se transformer en oiseau de nuit, ou bien ses membres auraient pu se transmuer en racines et en branches, son torse en tronc d’arbre. Tout semblait possible.» Anuradha Roy – Toutes ces vies jamais vécues(Aquarelle Anuradha Roy) Racontez-nous où commence un livre Avec une image qui me revient sans cesse, quelque chose de mystérieux que je dois découvrir – et je dois...
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Lire la suiteBruit du vent, morsure du soleil, cri du chevreuil…
Alexis Anne-Braun Allez, juste cent arbres et l’odeur du foin. C’est comme une première fois. Le reste je n’en parle pas encore. Je le garde pour plus tard, quand je me serai lassé déjà du royaume des graminées. J’ai quitté la ville où les gens viennent d’obtenir l’autorisation de sortir de chez eux. A la fin du mois de mai, nous n’en sommes plus à la pornographie des fleurs écloses. Il est devenu...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Cécile Guidot
De la nuit mateDe la ouate des rêvesViennent les premiers mots.Ceux de Cécile Guidot à l’issue de sa résidence d’écriture De Pure Fiction pour un prochain roman après sa trilogie addictive commencée avec Les actes. Racontez-nous où commence un livre Il vient d’une image qui reste dans la tête et grandit, ça peut être un regard ou une silhouette ou un trait de lumière sur un trottoir, un paysage, une...
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Lire la suiteEt ma peine toute rentrée…
Elie Maure La voix réconfortante de mes ancêtres, ils veillent mon sommeil sur ma terre retrouvée, ceci est mon refuge La voix haletante des chevreuils qu’on ne voit jamais. Chez moi, ils nous saluent d’un signe de tête et nous laissent les admirer. Ici, ils brament dans le jour mourant, il ne faut pas les chercher, seulement les désirer. La voix impérieuse du chien Athos sous ma fenêtre à l’aube, Tu m’as...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Elie Maure
Racontez-nous où commence un livre Par une phrase toujours et une idée monstrueuse. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu de « quand on écrit » Le matin, devant une fenêtre avec vue sur un arbre, sans l’arbre, ce n’est pas possible. Le temps n’est pas suspendu, il devient concentré, il dévore tout. Quand vous lisez, vous êtes où, vous êtes qui ? Que se...
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Lire la suiteOdysséennes: cinq femmes homériques…
Parce que pour lui l’Odyssée est « le poème des femmes », en réponse à l’Iliade qui est « l’épopée des hommes », Sylvain Fort revisite le long poème d’Homère en observant ces femmes près desquelles Ulysse, perdu en mer, s’attarde. Ulysse le rusé qui a quitté Troie où il a combattu et qui, poursuivi par la haine de Poséidon, erre sur la Méditerranée à la recherche...
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Lire la suiteLes voix…
Elie Maure La voix du coucou et ses déraillements absurdes, enrouement, Silence dans la salle ! La syllabe additionnelle, incongrue, cou-cou-cou, Qui ose ? La voix d’Annie Ernaux abandonnée à Passion simple et retrouvée de l’autre côté du miroir dans Le vrai lieu La voix posée de l’arrière-petit-fils d’Elsie Reford, grande dame anglaise, elle n’est pas dévote, elle aussi, elle veut imaginer toujours plus ...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Alexandre Bergamini
Dans la chambre noire d’Alexandre Bergamini, il y a des paysages nus et gorgés d’une sève, des images qui seraient une argile blanche. Il écrit, apprivoise les chevreuils et passe au tamis de son regard la poésie d’un monde grandeur nature. Racontez-nous où commence un livre Il commence dans le désert ou au fond du trou. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu...
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Pierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresVictor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Henry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.Paul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.Emile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautHélène Cixous
Lire et vivre sont des synonymes. Lire c’est écrire, c’est le premier temps de l’écriturePaul Valéry
Celui même qui veut écrire son rêve se doit d'être infiniment éveillé.William Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Jaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Federico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionJean Giono
Il y a des choses qui sont ininventables ou qui paraissent être ininventables, ce sont précisément celles-là qu’il faut inventerSénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombreJankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.Virginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéHenry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Charlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantPierre Drachline
Qui ne connaît pas l’ivresse littéraire, ignore qu’il est possible de bondir hors de soi.Annie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.Octavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Articles les plus récents
La vitesse des arbres immobiles… (suite 6)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Cette vague indolente de chênes et cornouillers
Qui ne connait
Ni l’écume ni le ressac, ni la pitié
Moi
La vitesse des arbres immobiles… (suite 5)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Ce jour-là, on avait pris la route avant le lever du soleil. Je frissonnais dans mes culottes courtes que l’on n’appelait pas encore short. Porte d’Italie, nous roulions vers l’Italie.
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La vitesse des arbres immobiles… (suite 4)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
8 mai 2017 (librement inspiré par qui vous savez, l’immense génie d’Elsa, le méchant de Staline)
Il y avait la cohorte de la haine à l’haleine chargée
Le faux nez d’un Doriot, d’un Déat en veste de velours
La vitesse des arbres immobiles… (suite 3)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Tentation du malheur partagé. Je crois que ceux qui votent Front National ne cherchent pas le « meilleur à venir pour eux-mêmes ou pour les leurs » mais le malheur partagé pour tous les autres.
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La vitesse des arbres immobiles… (suite 2)
Shmuel T. Meyer
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
La pluie a organisé son grand retour. ( Et il pleut sur le causse comme il ne pleut pas sur la ville. ) La ville, oui, la ville et la pluie sur l’asphalte. Le causse, oui le causse où la pluie engrosse l’herbe et la forêt. ( J’ai appris aujourd’hui qu’il n’est pas bien vu d’adopter un enfant en Turquie. ) Chaque goutte de pluie comme un grand roman qui s’écrit.
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