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Lire la suiteBruit du vent, morsure du soleil, cri du chevreuil…
Alexis Anne-Braun Allez, juste cent arbres et l’odeur du foin. C’est comme une première fois. Le reste je n’en parle pas encore. Je le garde pour plus tard, quand je me serai lassé déjà du royaume des graminées. J’ai quitté la ville où les gens viennent d’obtenir l’autorisation de sortir de chez eux. A la fin du mois de mai, nous n’en sommes plus à la pornographie des fleurs écloses. Il est devenu...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Cécile Guidot
De la nuit mateDe la ouate des rêvesViennent les premiers mots.Ceux de Cécile Guidot à l’issue de sa résidence d’écriture De Pure Fiction pour un prochain roman après sa trilogie addictive commencée avec Les actes. Racontez-nous où commence un livre Il vient d’une image qui reste dans la tête et grandit, ça peut être un regard ou une silhouette ou un trait de lumière sur un trottoir, un paysage, une...
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Lire la suiteEt ma peine toute rentrée…
Elie Maure La voix réconfortante de mes ancêtres, ils veillent mon sommeil sur ma terre retrouvée, ceci est mon refuge La voix haletante des chevreuils qu’on ne voit jamais. Chez moi, ils nous saluent d’un signe de tête et nous laissent les admirer. Ici, ils brament dans le jour mourant, il ne faut pas les chercher, seulement les désirer. La voix impérieuse du chien Athos sous ma fenêtre à l’aube, Tu m’as...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Elie Maure
Racontez-nous où commence un livre Par une phrase toujours et une idée monstrueuse. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu de « quand on écrit » Le matin, devant une fenêtre avec vue sur un arbre, sans l’arbre, ce n’est pas possible. Le temps n’est pas suspendu, il devient concentré, il dévore tout. Quand vous lisez, vous êtes où, vous êtes qui ? Que se...
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Lire la suiteOdysséennes: cinq femmes homériques…
Parce que pour lui l’Odyssée est « le poème des femmes », en réponse à l’Iliade qui est « l’épopée des hommes », Sylvain Fort revisite le long poème d’Homère en observant ces femmes près desquelles Ulysse, perdu en mer, s’attarde. Ulysse le rusé qui a quitté Troie où il a combattu et qui, poursuivi par la haine de Poséidon, erre sur la Méditerranée à la recherche...
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Lire la suiteLes voix…
Elie Maure La voix du coucou et ses déraillements absurdes, enrouement, Silence dans la salle ! La syllabe additionnelle, incongrue, cou-cou-cou, Qui ose ? La voix d’Annie Ernaux abandonnée à Passion simple et retrouvée de l’autre côté du miroir dans Le vrai lieu La voix posée de l’arrière-petit-fils d’Elsie Reford, grande dame anglaise, elle n’est pas dévote, elle aussi, elle veut imaginer toujours plus ...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Alexandre Bergamini
Dans la chambre noire d’Alexandre Bergamini, il y a des paysages nus et gorgés d’une sève, des images qui seraient une argile blanche. Il écrit, apprivoise les chevreuils et passe au tamis de son regard la poésie d’un monde grandeur nature. Racontez-nous où commence un livre Il commence dans le désert ou au fond du trou. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Laurence Nobécourt
Laurence Nobécourt ressemble à ses textes. Toute d’un absolu, ses fulgurances. Un frémissement aussi, et son onde court en nous longtemps, on pose nos yeux sur sa voix et livre après livre on butine une ruche mentale. Racontez-nous où commence un livre C’est un mystère qui m’échappe et dont je ne désire pas résoudre l’énigme. Depuis des années maintenant, je travaille sur plusieurs livres en même temps....
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Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombrePierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Annie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.Charlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantPierre Drachline
Qui ne connaît pas l’ivresse littéraire, ignore qu’il est possible de bondir hors de soi.Paul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.Jaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Emile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautOctavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Paul Valéry
Celui même qui veut écrire son rêve se doit d'être infiniment éveillé.Jean Giono
Il y a des choses qui sont ininventables ou qui paraissent être ininventables, ce sont précisément celles-là qu’il faut inventerHenry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.Jankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Sénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.William Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Federico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionVirginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéVictor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresHenry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Hélène Cixous
Lire et vivre sont des synonymes. Lire c’est écrire, c’est le premier temps de l’écritureArticles les plus récents
Les ventres ont la forme d’une larme…
Nuala O’Faolain – Chimères – Editons Sabine Wespieser
En une poignée de livres Nuala O’Faolain a laissé la trace d’une comète dans ce ciel éclairé de la littérature, et pour filer la métaphore disons que Chimères en est l’astre solaire.
Lire la suite
Le bonheur en rêve, est-ce qu’il compte, comme le vrai ?
Arundhati Roy – Le Dieu des Petits Riens – Editions Gallimard
« La nuit avait les coudes posés sur l’eau où ricochaient les fragiles échardes des étoiles filantes. » Vingt ans après le premier, Arundhati Roy s’apprête à publier son deuxième roman. Les années ont pu passer le coup de maître et la force du Dieu des Petits Riens demeure.
Lire la suite
Nager dans des eaux limpides portant un trouble…
Erri De Luca – Les poissons ne ferment pas les yeux – Editions Gallimard
Après l’avoir admirablement écrite, racontée dans Tu Mio, Erri De Luca revient dans l’île de son enfance, l’île d’un été qui incendie sa mémoire ; son île et son trésor : une fillette. Ne parvenant pas à se souvenir de son prénom, il ne lui en inventera pas tant il désire retrouver la vérité d’un passé qui demeure.
Lire la suite
Cernées de sang ces femmes s’alarment du mauvais sort…
Jean Giono – Deux cavaliers de l’orage – Editions Folio
Il n’est décidément pas un autre que Giono pour à ce point étreindre le vent et l’écorce, les eaux profondes des torrents ; la tempête couche les arbres et les bêtes, elle brouille les chemins, fouette des ombres, enferme toute velléité de douceur.
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Tout finit toujours dans l’absence et le silence absolu du monde…
Femme à la mobylette
Jean-Luc Seigle – Editions Flammarion
Le roman démarre par ce que l’on pressent comme un possible drame. Reine caresse l’idée de tuer ses trois enfants au couteau tant la détresse qu’elle vit est grande et le départ de son mari insoutenable. Elle vit dans la misère, sans travail avec ses trois enfants encore jeunes.
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