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Maison d'écrivains (le Blog)

Au fond des puits précieux gisent des clés…

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Ici est le pays sauvage, le pays solitude. On s’y sent parfois plus près du cœur.

Ici est le pays caillasse, la terre rare et pauvre n’y retient pas la pluie. Le soleil y polit ses os, le sang se calcifie, le cœur ralentit, la parole s’épuise. Le regard se creuse pour accueillir ce que les mains ne savent retenir.

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