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Lire la suiteA livre ouvert avec Anuradha Roy
«Elle aurait pu s’envoler et se transformer en oiseau de nuit, ou bien ses membres auraient pu se transmuer en racines et en branches, son torse en tronc d’arbre. Tout semblait possible.» Anuradha Roy – Toutes ces vies jamais vécues(Aquarelle Anuradha Roy) Racontez-nous où commence un livre Avec une image qui me revient sans cesse, quelque chose de mystérieux que je dois découvrir – et je dois...
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Lire la suiteBruit du vent, morsure du soleil, cri du chevreuil…
Alexis Anne-Braun Allez, juste cent arbres et l’odeur du foin. C’est comme une première fois. Le reste je n’en parle pas encore. Je le garde pour plus tard, quand je me serai lassé déjà du royaume des graminées. J’ai quitté la ville où les gens viennent d’obtenir l’autorisation de sortir de chez eux. A la fin du mois de mai, nous n’en sommes plus à la pornographie des fleurs écloses. Il est devenu...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Cécile Guidot
De la nuit mateDe la ouate des rêvesViennent les premiers mots.Ceux de Cécile Guidot à l’issue de sa résidence d’écriture De Pure Fiction pour un prochain roman après sa trilogie addictive commencée avec Les actes. Racontez-nous où commence un livre Il vient d’une image qui reste dans la tête et grandit, ça peut être un regard ou une silhouette ou un trait de lumière sur un trottoir, un paysage, une...
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Lire la suiteEt ma peine toute rentrée…
Elie Maure La voix réconfortante de mes ancêtres, ils veillent mon sommeil sur ma terre retrouvée, ceci est mon refuge La voix haletante des chevreuils qu’on ne voit jamais. Chez moi, ils nous saluent d’un signe de tête et nous laissent les admirer. Ici, ils brament dans le jour mourant, il ne faut pas les chercher, seulement les désirer. La voix impérieuse du chien Athos sous ma fenêtre à l’aube, Tu m’as...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Elie Maure
Racontez-nous où commence un livre Par une phrase toujours et une idée monstrueuse. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu de « quand on écrit » Le matin, devant une fenêtre avec vue sur un arbre, sans l’arbre, ce n’est pas possible. Le temps n’est pas suspendu, il devient concentré, il dévore tout. Quand vous lisez, vous êtes où, vous êtes qui ? Que se...
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Lire la suiteOdysséennes: cinq femmes homériques…
Parce que pour lui l’Odyssée est « le poème des femmes », en réponse à l’Iliade qui est « l’épopée des hommes », Sylvain Fort revisite le long poème d’Homère en observant ces femmes près desquelles Ulysse, perdu en mer, s’attarde. Ulysse le rusé qui a quitté Troie où il a combattu et qui, poursuivi par la haine de Poséidon, erre sur la Méditerranée à la recherche...
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Lire la suiteLes voix…
Elie Maure La voix du coucou et ses déraillements absurdes, enrouement, Silence dans la salle ! La syllabe additionnelle, incongrue, cou-cou-cou, Qui ose ? La voix d’Annie Ernaux abandonnée à Passion simple et retrouvée de l’autre côté du miroir dans Le vrai lieu La voix posée de l’arrière-petit-fils d’Elsie Reford, grande dame anglaise, elle n’est pas dévote, elle aussi, elle veut imaginer toujours plus ...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Alexandre Bergamini
Dans la chambre noire d’Alexandre Bergamini, il y a des paysages nus et gorgés d’une sève, des images qui seraient une argile blanche. Il écrit, apprivoise les chevreuils et passe au tamis de son regard la poésie d’un monde grandeur nature. Racontez-nous où commence un livre Il commence dans le désert ou au fond du trou. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu...
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Paul Valéry
Celui même qui veut écrire son rêve se doit d'être infiniment éveillé.Henry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombrePierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Annie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.Paul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.Charlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantWilliam Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Jaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresFederico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionJankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Pierre Drachline
Qui ne connaît pas l’ivresse littéraire, ignore qu’il est possible de bondir hors de soi.Sénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Hélène Cixous
Lire et vivre sont des synonymes. Lire c’est écrire, c’est le premier temps de l’écritureEmile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautVictor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.Octavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Jean Giono
Il y a des choses qui sont ininventables ou qui paraissent être ininventables, ce sont précisément celles-là qu’il faut inventerHenry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.Virginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéArticles les plus récents
Là où je me pense…
Les mains gamines – Emmanuelle Pagano – Editions POL
« Je prendrai ses épaules pour une terre au crépuscule, à coucher toute ma patience malmenée dessus. » Une seule phrase dans tout le livre pour dire le plaisir trouvé. Ensuite c’en est fini.
Quatre voix de femmes se succèdent pour tenter de raconter ce qui a été tu pendant vingt-cinq ans.
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A livre ouvert avec Emmanuelle Pagano
Une poignée de livres et Emmanuelle Pagano a fait entendre une voix. En résidence cet hiver à la maison De Pure Fiction, elle y écrivait – après un premier tome Ligne et fils – le deuxième opus de sa Trilogie des rives.
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L’amour est un sarment, l’amour est fragment…
Nouons-nous – Emmanuelle Pagano – Editions POL
« J’ai tellement envie d’elle, parfois, que mes jambes tremblent. Comme si je venais de naître d’une biche et que j’essayais de me lever. » Il y a là des fragments. Des fragments de quoi ? De vies secrètes, pleines de minuscules qui nous enserrent et que rien ne pourra dénouer, sauf à les reconnaître.
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Toutes les passions en chacun de nous
L’île au trésor – Robert Louis Stevenson – Editions Folio
La scène se passe dans un temps à la fois proche et si lointain. Un petit garçon demande à son grand-père quelle est la plus belle histoire jamais racontée. Chacun de nous a vécu ce moment, et pour certains, la réponse du grand-père se trouve encore sur une étagère, prenant une place aussi dérisoire dans la bibliothèque qu’elle est gigantesque dans la mémoire.
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Orage et coup de foudre…
Léa Lescure
lors de sa résidence d’écriture à la maison De Pure Fiction
Il y a eu un orage hier soir, ici face aux fenêtres de la maison De Pure Fiction. Un bel orage plein de spasmes de foudre dessinant un collier aux nuages en bord de trombes, ou picotant la terre entre les arbres vert sombre. Par jeu de persistance rétinienne, chacun des éclairs offrait après eux leur négatif violacé tirant sur le rose, en raison sans doute des dernières lumières du soleil finissant.
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