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Lire la suiteA livre ouvert avec Anuradha Roy
«Elle aurait pu s’envoler et se transformer en oiseau de nuit, ou bien ses membres auraient pu se transmuer en racines et en branches, son torse en tronc d’arbre. Tout semblait possible.» Anuradha Roy – Toutes ces vies jamais vécues(Aquarelle Anuradha Roy) Racontez-nous où commence un livre Avec une image qui me revient sans cesse, quelque chose de mystérieux que je dois découvrir – et je dois...
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Lire la suiteBruit du vent, morsure du soleil, cri du chevreuil…
Alexis Anne-Braun Allez, juste cent arbres et l’odeur du foin. C’est comme une première fois. Le reste je n’en parle pas encore. Je le garde pour plus tard, quand je me serai lassé déjà du royaume des graminées. J’ai quitté la ville où les gens viennent d’obtenir l’autorisation de sortir de chez eux. A la fin du mois de mai, nous n’en sommes plus à la pornographie des fleurs écloses. Il est devenu...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Cécile Guidot
De la nuit mateDe la ouate des rêvesViennent les premiers mots.Ceux de Cécile Guidot à l’issue de sa résidence d’écriture De Pure Fiction pour un prochain roman après sa trilogie addictive commencée avec Les actes. Racontez-nous où commence un livre Il vient d’une image qui reste dans la tête et grandit, ça peut être un regard ou une silhouette ou un trait de lumière sur un trottoir, un paysage, une...
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Lire la suiteEt ma peine toute rentrée…
Elie Maure La voix réconfortante de mes ancêtres, ils veillent mon sommeil sur ma terre retrouvée, ceci est mon refuge La voix haletante des chevreuils qu’on ne voit jamais. Chez moi, ils nous saluent d’un signe de tête et nous laissent les admirer. Ici, ils brament dans le jour mourant, il ne faut pas les chercher, seulement les désirer. La voix impérieuse du chien Athos sous ma fenêtre à l’aube, Tu m’as...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Elie Maure
Racontez-nous où commence un livre Par une phrase toujours et une idée monstrueuse. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu de « quand on écrit » Le matin, devant une fenêtre avec vue sur un arbre, sans l’arbre, ce n’est pas possible. Le temps n’est pas suspendu, il devient concentré, il dévore tout. Quand vous lisez, vous êtes où, vous êtes qui ? Que se...
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Lire la suiteOdysséennes: cinq femmes homériques…
Parce que pour lui l’Odyssée est « le poème des femmes », en réponse à l’Iliade qui est « l’épopée des hommes », Sylvain Fort revisite le long poème d’Homère en observant ces femmes près desquelles Ulysse, perdu en mer, s’attarde. Ulysse le rusé qui a quitté Troie où il a combattu et qui, poursuivi par la haine de Poséidon, erre sur la Méditerranée à la recherche...
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Lire la suiteLes voix…
Elie Maure La voix du coucou et ses déraillements absurdes, enrouement, Silence dans la salle ! La syllabe additionnelle, incongrue, cou-cou-cou, Qui ose ? La voix d’Annie Ernaux abandonnée à Passion simple et retrouvée de l’autre côté du miroir dans Le vrai lieu La voix posée de l’arrière-petit-fils d’Elsie Reford, grande dame anglaise, elle n’est pas dévote, elle aussi, elle veut imaginer toujours plus ...
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Lire la suiteA livre ouvert avec Alexandre Bergamini
Dans la chambre noire d’Alexandre Bergamini, il y a des paysages nus et gorgés d’une sève, des images qui seraient une argile blanche. Il écrit, apprivoise les chevreuils et passe au tamis de son regard la poésie d’un monde grandeur nature. Racontez-nous où commence un livre Il commence dans le désert ou au fond du trou. Avez-vous des rituels d’écriture ? Pouvez-vous nous dire ce temps suspendu...
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Marguerite Yourcenar
Le véritable lieu de naissance est celui où l’on a porté pour la première fois un coup d’oeil intelligent sur soi-même : mes premières patries ont été des livresHenry de Montherlant
Il n’y a que les romanciers qui se préoccupent de bannir l’invraisemblable de leurs livres. La vie n’a pas ces scrupules.George Eliot
Être poète, c’est avoir une âme dans laquelle le savoir se mue instantanément en sentiment, et où le sentiment renvoie des éclairs comme s’il était un nouvel organe de connaissance.Hélène Cixous
Lire et vivre sont des synonymes. Lire c’est écrire, c’est le premier temps de l’écritureSénèque
Ce n’est pas parce que les choses sont difficiles que nous n’osons ; c’est parce que nous n’osons qu’elles sont difficiles.Erri De Luca
A travers les pages on voit dehors... L’enceinte des livres, petite comme le panier d’une montgolfière, ouvre sur tout.William Faulkner
Le passé n’est jamais mort. Il n’est même pas passé.Virginia Woolf
L'autre côté de l'esprit nous apparaît maintenant - le côté obscur, qui se révèle dans la solitude, pas le côté clair qui se montre en sociétéHenry James
Isabelle avait une certaine hauteur d'imagination, qui lui rendait bien des services, et lui jouait aussi plus d'un tour. Elle passait le meilleur de son temps à rêver de beauté, de courage et magnanimité. Elle gardait l'espoir infaillible de ne jamais faillir.Emile Zola
Vous me demandez ce que je viens faire en ce monde, moi artiste, je vous dirai, moi je viens vivre tout hautPaul Valéry
Un regard sur la mer est un regard sur le possible.William Faulkner
La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombreCharlotte Brontë
La préférence passionnée pour le merveilleux, l’étonnant et le sauvage, l’étrange, le stupéfiant et le déchirantPaul Valéry
Celui même qui veut écrire son rêve se doit d'être infiniment éveillé.Pierre Drachline
Qui ne connaît pas l’ivresse littéraire, ignore qu’il est possible de bondir hors de soi.Federico Fellini
Il n’est pas nécessaire que les choses qu’on montre soient authentiques. Ce qui doit être authentique, c’est l’émotionAnnie Ernaux
La littérature n’est pas la vie, elle est ou devrait être l’éclaircissement de l’opacité de la vie.Jaume Cabré
Plus que les choses, ce qui est important c'est l'espoir que l'on projette sur elles. C'est ce qui nous rend humains."Victor Hugo
L’homme qui ne médite pas vit dans l’aveuglement. l’homme qui médite vit dans l’obscurité. Nous n’avons que le choix du noir.Jankélévitch
On peut vivre sans art, sans musique et sans philosophie mais mal.Jean Giono
Il y a des choses qui sont ininventables ou qui paraissent être ininventables, ce sont précisément celles-là qu’il faut inventerPierre Assouline
Un chef d’oeuvre, cette rareté en tout art qui nous explique ce qui nous arrive mieux que nous ne saurions le faire.Octavio Paz
Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour.Articles les plus récents
Ce joyau sombre qui nous enserre…
Marcus Malte – Le Garçon – Editions Zulma
On le sait souvent dès les premières pages quand on lit un grand livre. On sait que le charme ne se rompra pas, que cette force que donne une oeuvre accomplie, elle circule dans notre être et vivra longtemps en nous. De Marcus Malte, on a lu tout ou presque, il excelle dans les formes courtes, de longues nouvelles brutales, inquiétantes ;
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Gonflé d’une joie comme végétale…
Célia Houdart – Le Patron – Editions POL
Comme c’est mystérieux l’écriture. On a beau le savoir, se l’être formulé des dizaines de fois, en entrant dans l’oeuvre de Célia Houdart, on redécouvre comme ce qui paraît le plus simple, le plus nu est fulgurant. Et de chaque page ou presque jaillit une émotion profonde.
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Son enfance qui aura été si peu tendre…
Somerset Maugham – Servitude Humaine – Editions Julliard
Après avoir perdu son père un jeune garçon perd sa mère, il a un pied bot, c’est assez pour quitter tôt le rivage de l’insouciance, trop tôt. On va le suivre dans ce moment de la formation d’un individu, ce qu’il sera, ce qu’il en fera.
Lire la suite
Seul définitivement avec un carrosse de l’enfance…
Jean-Paul Dubois – Une vie française – Editions de l’Olivier
Chaque auteur, secrètement ou pas, désire écrire son grand livre, et quand cela arrive, il le reconnait celui qui restera, qui contient tous les autres, la pierre angulaire de l’édifice, et son dôme tant qu’à faire. Avec Une vie française, Jean-Paul Dubois réussit son très grand livre.
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Tous ces êtres d’exception avalés par l’Histoire…
L’odeur de la forêt
Hélène Gestern – Editions Arléa
Elisabeth Bathori, historienne de la photographie, se voit confier un fond d’archives photographiques par une inconnue, Alix de Chalendar. Ce fond regroupe les lettres et photographies d’un lieutenant mort en 1916 sur le front, Alban de Willecot.
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