Des bateaux de pâquerettes, avec leur collerettes de reines au poignets…
Flore Grimaud
lors de sa résidence d’écriture ce printemps à la maison De Pure Fiction
Un chemin en pierres. Une après l’autre au milieu de l’herbe.
Passer du dedans, la maison, au dehors dans le jardin.
Pour aller d’un point A jusqu’au soleil et se placer dessous – de toutes les façons on ne peut pas se placer dessus – s’assoir. Ou s’étendre, recueillie par le hamac.
Y aller pieds nus. Oui, comme quand on saute à la marelle.
Et là, tu vois la rosée de tout près. Briller. Sans mouiller tes pieds, donc.
Comme quand tu regardes ta vie au cinéma. Ilots blancs, chauds, sur herbe verte.
Tu vois passer les bateaux de pâquerettes. Avec leur collerettes de reines au poignets. Défais tes chaussures – tu peux en profiter pour laver tes chaussettes dans la machine à laver le linge – et suis ton chemin Jones. Indiana.
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